Serfa (10)

Maxim sorri, e seu olhar condescendente se alterna entre Mírwen e o céu. "Vocês já estão vendo, minhas jovens. Minha arte é conceitual. Enquanto os outros se besuntam de gorduras e massas, minha mente privilegiada passeia pelo tempo e pelo espaço, criando maravilhosos sabores que meus assistentes terão a honra de concretizar", ele explica, com um ar superior.

"Por favor", diz o elfo a Fandar, "não me perturbe. A menos que você saiba como criar uma essência florestal com um toque de sonhos e rescendendo a magia rósea do amanhecer, como meu patrão inventou de pedir. Acho que vou usar aqueles tais cogumelos azuis, para alguma coisa eles devem servir. Não sei por que o chefe ficou tão satisfeito quando aqueles dois inúteis trouxeram isso."

E, dando as costas, entra na tenda.

Antes que Akanien possa entender de onde eles vieram, os dois pequeninos chegam correndo e se postam à sua frente. Um completa as palavras do outro:
"Ei, orelhudo!"
"Quem..."
"...é você?"
"E o que..."
"...está xeretando..."
"...por aqui?"

Tyssine deixa Maxim entregue à lengalenga de Mírwen e se aproxima do caldeirão, simulando curiosidade. "Por favor, tome cuidado", pede o rapaz que cuida dele, na verdade um adolescente. "Isso tem que ficar quatro horas cozinhando e... SUA DESASTRADA! O QUE VOCÊ FEZ?"

Maxim, que estava perdido em seus devaneios, é trazido de volta à realidade pelo grito do rapazola e pelo barulho do caldeirão caindo e entornando todo o seu conteúdo no chão. O elfo e o descascador de cenouras param o que estão fazendo, olham um para o outro e balançam a cabeça.

O jovem ajudante não sabe o que fazer quando o mestre se aproxima, a passos firmes e furiosos.

"Vai pagar por isso, seu imprestável! Bitruk! Butrik! Venham já aqui!", ele grita.

Tyssine conseguiu se desviar quando o caldeirão entornou. Ainda bem: evitou que suas roupas ficassem molhadas e cheirando a cebola.

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Lillgloo vê um bêbado com um saco de moedas preso à cintura. Parece um alvo fácil. Mas, ao se aproximar para executar o golpe, não imagina como desfazer o laço que prende a bolsa. Talvez, se puxar essa ponta bem devagar... sim, deu certo! A bolsa vai para as suas mãos.

Afastando-se, pode avaliar o resultado do seu trabalho: oito peças de cobre e dois dados de osso. Pelo jeito, além de beberrão era um jogador.
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"Um prêmio, foi tudo o que me disseram. Bem, para quem não tem nada, até rodelas de cenoura servem", responde o jovem.

Ele passa um tempo remexendo as migalhas que deixou no prato, catando as maiores para comer. E acrescenta:

"Nada mesmo. Nem sequer respeito. Acha que não estou cansado de ouvir como são os verrogaris? Pois bem, eu sou um verrogari! Lá, meu crime foi ter nascido de mãe elfa. Aqui, meu crime foi não ter nascido alguns uktos mais ao sul - então eu seria um respeitado súdito do rei dourado de Âmien. Mas não, eu sou apenas um verrogari. Um bárbaro, como todos dizem. Talvez só nas terras do seu deus eu encontre uma morada."